Toliau pateikta istorija nėra tuščios fantastikos vaisius. Viskas, ką aprašiau, iš tikrųjų įvyko Kijeve maždaug prieš trisdešimt metų ir iki menkiausių smulkmenų yra šventa, išsaugota šeimos, apie kurią bus kalbama, tradicijose. Aš savo ruožtu pakeičiau tik kai kurių vardus aktoriaiši jaudinanti istorija taip suteikė žodinę istoriją rašytinė forma.
- Grišas, ir Grišas! Žiūrėk, paršelis... Juokiasi... Taip. Ir jis turi kažką burnoje! .. Žiūrėk, žiūrėk... piktžolė į burną, Dieve, piktžolė! .. Tai kažkas!
O du maži berniukai, stovėdami priešais didžiulį vientisą vitriną bakalėjos parduotuvėje, ėmė nevaldomai juoktis, alkūnėmis stumdydami vienas kitą į šoną, bet nevalingai šoko nuo žiauraus šalčio. Daugiau nei penkias minutes jie stovėjo prieš šią nuostabią parodą, kuri vienodai jaudino jų protus ir skrandžius. Čia, apšviesta ryškios kabančių lempų šviesos, iškilo ištisi kalnai stiprių raudonų obuolių ir apelsinų; stovėjo taisyklingos piramidės mandarinai, švelniai paauksuoti per juos apvyniojantį popierinį popierių, ištiesti ant lėkščių bjauriai pravėrusiomis burnomis ir išsipūtusiomis akimis, didžiulė rūkyta ir marinuota žuvis; apačioje, apsuptas dešrų girliandų, buvo sultingi supjaustyti kumpiai su storu rausvų riebalų sluoksniu... Nesuskaičiuojama daugybė stiklainių ir dėžučių su sūdytais, virtais ir rūkytais užkandžiais užbaigė šį įspūdingą vaizdą, į kurį žiūrėdami abu berniukai minutei pamiršo apie dvylikos laipsnių šalčio ir apie jiems, kaip mamai, patikėtą svarbią užduotį, – užduotį, kuri baigėsi taip netikėtai ir taip apgailėtinai.
Vyriausias berniukas pirmasis atitrūko nuo žavaus reginio apmąstymo. Jis patraukė brolį už rankos ir griežtai pasakė:
- Na, Volodia, eime, eime ... Čia nieko nėra ...
Tuo pat metu tramdydamas sunkų atodūsį (vyriausiajam buvo vos dešimt metų, o be to, abu nuo ryto nieko nevalgė, išskyrus tuščią kopūstų sriubą) ir paskutinį meilės gobšų žvilgsnį metęs į gastronomiją. parodą, vaikinai skubiai nubėgo gatve. Kartais pro kokio nors namo aprasojusius langus išvysdavo eglutę, kuri iš tolo atrodė kaip didžiulis krūva ryškių, spindinčių dėmių, kartais net išgirsdavo linksmos polkos garsus... Bet jie drąsiai traukdavo nuo savęs. viliojanti mintis: sustoti kelioms sekundėms ir priklijuoti akį prie stiklo.
Berniukams einant gatvės tapo mažiau perpildytos ir tamsesnės. Gražios parduotuvės, spindinčios eglutės, po mėlynais ir raudonais tinklais besiveržiantys ristūnai, bėgikų ūžesys, šventinė minios animacija, linksmas šūksnių ir pokalbių ūžesys, šerkšno paraudę protingų damų juokingi veidai – viskas liko už borto. . Ištįsusios dykvietės, kreivos, siauros juostos, niūrūs, neapšviesti šlaitai... Pagaliau jie pasiekė ištrupėjusį apgriuvusį namą, kuris stovėjo atskirai: jo apačia – pats rūsys – buvo akmeninis, o viršus – medinis. Vaikščiodami po ankštą, apledėjusį ir nešvarų kiemą, kuris visiems gyventojams tarnavo kaip natūrali šiukšlių duobė, nusileido į rūsį, tamsoje praėjo bendru koridoriumi, apčiuopiamai rado duris ir jas atidarė.
A. Kuprinas
"Nuostabi gydytoja"
(ištrauka)
Toliau pateikta istorija nėra tuščios fantastikos vaisius. Viskas, ką aprašiau, iš tikrųjų įvyko Kijeve maždaug prieš trisdešimt metų ir vis dar yra šventai saugoma šeimos, apie kurią bus kalbama, tradicijose.
? ? ?
... Daugiau nei metus Mertsalovai gyveno šiame požemyje. Berniukai buvo pripratę prie aprūkusių, drėgmę verkiančių sienų ir prie šlapių skudurų, džiūstančių ant per visą kambarį ištemptos virvės, ir prie to baisaus žibalo garų, vaikiškų nešvarių skalbinių ir žiurkių kvapo – tikro skurdo kvapo. Tačiau šiandien, po šventinio džiaugsmo, kurį jie pamatė gatvėje, jų mažųjų vaikų širdys susmuko nuo aštrių, nevaikiškų kančių.
Kampe, ant purvinos plačios lovos, gulėjo maždaug septynerių metų mergaitė; jos veidas degė, kvėpavimas buvo trumpas ir sunkus, plačiai atmerktos spindinčios akys žiūrėjo be tikslo. Šalia lovos, lopšyje, pakabintame ant lubų, verkė, grimasavo, įsitempė ir dūsta kūdikis. Aukšta, liekna moteris aptemptu, pavargusiu veidu, tarsi pajuodusi iš sielvarto, atsiklaupė šalia sergančios mergaitės, ištiesindama pagalvę ir tuo pačiu nepamiršdama alkūne stumti sūpuojamą lopšį. Kai berniukai įėjo ir balti šalto oro dvelksmai veržėsi į rūsį už jų, moteris atgręžė nerimą keliantį veidą.
- Na? Ką? – trumpai ir nekantriai paklausė ji sūnų.
Vaikinai tylėjo.
- Ar tu paėmei laišką? .. Griša, aš klausiu tavęs: ar tu davei laišką?
- Atidaviau, - nuo šalnos užkimusiu balsu atsakė Griša.
- Tai kas? ka tu jam pasakei?
- Taip, kaip ir mokei. Štai, sakau, laiškas nuo Mertsalovo, jūsų buvusio vadovo. Ir jis mus išbarė: „Dink iš čia“, – sako jis iš čia ...
Mama daugiau neklausinėjo. Tvankiame, tvankiame kambaryje ilgą laiką girdėjosi tik pašėlęs kūdikio verksmas ir trumpas, greitas Mašutkos kvėpavimas, labiau panašus į nenutrūkstamą monotonišką dejonę. Staiga mama atsigręždama pasakė:
– Ten yra barščių, likusių nuo vakarienės... Gal galėtume pavalgyti? Tik šalta, nėra ko šildyti...
Tuo metu koridoriuje pasigirdo kažkieno neryžtingi žingsniai ir tamsoje durų ieškančios rankos šiugždesys.
Mertsalovas įėjo. Jis buvo su vasariniu paltu, vasarine veltinio kepure ir be kaliošo. Jo rankos buvo ištinusios ir mėlynos nuo šalčio, akys įdubusios, skruostai sulipę aplink dantenas kaip mirusio žmogaus. Žmonai jis nepasakė nė žodžio, ji neuždavė nė vieno klausimo. Jie suprato vienas kitą iš nevilties, kurią perskaitė vienas kito akyse.
Šiais siaubingais lemtingais metais nelaimė po nelaimės atkakliai ir negailestingai liejo Mertsalovą ir jo šeimą. Pirmiausia jis pats susirgo vidurių šiltine, o visos menkos santaupos atiteko jo gydymui. Paskui, kai pasveiko, sužinojo, kad jo vietą, kuklias namo tvarkytojo pareigas už dvidešimt penkis rublius per mėnesį, jau užėmė kitas... Prasidėjo beviltiškas, konvulsinis atsitiktinių darbų ieškojimas, įkeitimas ir iš naujo. daiktų įkeitimas, visokių buities skudurų pardavimas. Ir tada vaikai susirgo. Prieš tris mėnesius viena mergina mirė, dabar kita guli karščiuojanti ir be sąmonės. Elizaveta Ivanovna turėjo vienu metu prižiūrėti sergančią mergaitę, žindyti mažylę ir vykti beveik į kitą miesto galą į namus, kur kasdien skalbdavo drabužius.
Šiandien visą dieną užsiėmiau antžmogiškomis pastangomis bandydamas iš kažkur išspausti bent kelias kapeikas Mašutkos vaistams. Tuo tikslu Mertsalovas bėgiojo beveik pusę miesto, visur elgetavo ir žemindamas save; Elizaveta Ivanovna nuėjo pas savo meilužę; vaikai buvo išsiųsti su laišku tam ponui, kurio namus tvarkė Mertsalovas ...
Dešimt minučių niekas negalėjo ištarti nė žodžio. Staiga Mertsalovas greitai pakilo nuo krūtinės, ant kurios iki šiol sėdėjo, ir ryžtingu judesiu nustūmė suplyšusią skrybėlę giliau ant kaktos.
- Kur tu eini? – susirūpinusi paklausė Elizaveta Ivanovna.
Mertsalovas, jau paėmęs už durų rankenos, apsisuko.
„Vis dėlto sėdėjimas nieko nepadės“, – užkimusi atsakė jis. - Eisiu dar kartą... Bent jau pabandysiu išmaldos prašyti.
Išėjęs į gatvę, jis be tikslo ėjo į priekį. Jis nieko neieškojo, nieko nesitikėjo. Jis jau seniai išgyveno tą degantį skurdo laiką, kai svajoji gatvėje rasti piniginę su pinigais ar netikėtai gauti palikimą iš nepažįstamo antrosios eilės. Dabar jį apėmė nenugalimas noras bėgti bet kur, bėgti neatsigręžiant, kad nematytų tylios alkanos šeimos nevilties.
Pats pats to nežinant, Mertsalovas atsidūrė miesto centre, prie tankaus viešo sodo tvoros. Kadangi visą laiką tekdavo kilti į kalną, jam trūko kvapo ir jautėsi nuovargis. Mechaniškai jis pavirto vartais ir, praeidamas ilgu sniegu padengtu liepų prospektu, nugrimzdo ant žemo sodo suoliuko.
Buvo tylu ir iškilminga. „Norėčiau, kad galėčiau atsigulti ir užmigti, - pagalvojo jis, - ir pamiršti apie savo žmoną, apie alkanus vaikus, apie sergančią Mašutką. Pasikišęs ranką po liemene, Mertsalovas pajuto gana storą virvę, kuri tarnavo kaip diržas. Mintis apie savižudybę jo galvoje buvo labai aiški. Tačiau ši mintis jo nesigąsdino, nė akimirkai nesudrebėjo prieš nežinios tamsą. „Užuot mirštant lėtai, ar ne geriau pasirinkti trumpesnį kelią? Jis ketino keltis, kad įvykdytų savo baisų ketinimą, bet tuo metu alėjos gale pasigirdo žingsnių girgždėjimas, aiškiai skambantis šaltame ore. Mertsalovas supykęs pasuko ta linkme. Kažkas ėjo alėja.
Priartėjęs prie suolo, nepažįstamasis staiga staigiai pasisuko į Mertsalovo pusę ir, lengvai paliesdamas jo kepurę, paklausė:
- Ar leisi man čia sėdėti?
- Mertsalovas tyčia staigiai nusisuko nuo nepažįstamojo ir pajudėjo prie suolo krašto. Penkios minutės prabėgo abipusėje tyloje.
„Kokia šlovinga naktis“, - staiga pasakė nepažįstamasis. - Šerkšnas... tylus.
Jo balsas buvo švelnus, švelnus, senatviškas. Mertsalovas tylėjo.
„Bet aš nupirkau dovanų savo pažįstamiems vaikams“, - tęsė nepažįstamasis.
Mertsalovas buvo nuolankus ir drovus žmogus, bet Paskutiniai žodžiai jį staiga apėmė beviltiškas pyktis:
- Dovanos! .. Pažįstami vaikai! Ir aš ... ir su manimi, gerbiamasis pone, šiuo metu mano vaikai miršta iš bado namuose ... Ir mano žmonos pienas dingo, ir kūdikis nevalgė visą dieną ... Dovanos!
Mertsalovas tikėjosi, kad po šių žodžių senis atsikels ir išeis, bet klydo. Senis priartino prie savęs protingą, rimtą veidą ir draugišku, bet rimtu tonu tarė:
- Palauk... Nesijaudink! Pasakyk man viską iš eilės.
Neįprastame nepažįstamojo veide buvo kažkas labai ramaus ir įkvepiančio pasitikėjimą, kad Mertsalovas iš karto, nė menkiausio slėpimo perdavė savo istoriją. Nepažįstamasis klausėsi nepertraukdamas, tik dar smalsiau ir įdėmiau žiūrėjo jam į akis, tarsi norėdamas įsiskverbti į pačias šios skaudžios, pasipiktinusios sielos gelmes.
Staiga greitu, gana jaunatvišku judesiu pašoko iš sėdynės ir sugriebė Mertsalovą už rankos.
- Eime! - tarė nepažįstamasis, vilkdamas Mertsalovą už rankos. – Jūsų laimė, kad susitikote su gydytoju. Žinoma, negaliu už nieką garantuoti, bet... einam!
... Įėjęs į kambarį, gydytojas nusivilko paltą ir, likęs senamadiškame, ganėtinai nušiurusiame apsiaustame, nuėjo pas Elizavetą Ivanovną.
- Na, užteks, užteks, mieloji, - meiliai prabilo gydytojas, - kelkis! Parodyk man savo pacientą.
Ir kaip sode, kažkas švelnaus ir įtikinamo jo balse privertė Elizavetą Ivanovną akimirksniu pakilti. Po dviejų minučių Griška jau kūreno krosnį malkomis, už kurias nuostabus gydytojas išsiuntė pas kaimynus, Volodia vėdina samovarą. Kiek vėliau pasirodė ir Mertsalovas. Iš gydytojo gautais trimis rubliais nupirko arbatos, cukraus, riestainių, gavo karšto maisto artimiausioje smuklėje. Gydytojas kažką rašė ant popieriaus lapo. Žemiau pavaizdavęs kažkokį kabliuką, jis pasakė:
– Su šiuo popieriumi eisite į vaistinę. Vaistas sukels kūdikio atsikosėjimą. Tęskite šiltą kompresą. Rytoj pakvieskite daktarą Afanasjevą. Jis yra geras gydytojas ir geras žmogus. Aš jį įspėsiu. Tada atsisveikink, ponai! Duok Dieve, kad ateinantys metai su jumis elgtųsi šiek tiek nuolaidžiau nei šie, o svarbiausia – niekada nenusiminkite.
Paspaudęs ranką nuo nuostabos neatsigavusiam Mertsalovui, gydytojas greitai pasišalino. Mertsalovas susiprato tik tada, kai gydytojas buvo koridoriuje:
- Daktare! Laukti! Pasakyk savo vardą, daktare! Tegul mano vaikai meldžiasi už jus!
- E! Štai dar keletas sugalvotų smulkmenų! .. Greitai grįžk namo!
Tą patį vakarą Mertsalovas sužinojo ir savo geradario vardą. Ant vaistinės etiketės, pritvirtintos prie buteliuko su vaistais, buvo parašyta: „Pagal profesoriaus Pirogovo receptą“.
Šią istoriją išgirdau iš paties Grigorijaus Emelyanovičiaus Mertsalovo lūpų – tos pačios Griškos, kuri mano aprašytą Kūčių vakarą liejo ašaras į dūminį lygintuvą su tuščiais barščiais. Dabar jis užima svarbias pareigas, kurios, kaip žinoma, yra sąžiningumo ir reagavimo į skurdo poreikius pavyzdys. Baigęs pasakojimą apie nuostabų gydytoją, jis drebančiu nuo neslepiamo ašarų balsu pridūrė:
„Nuo šiol tai tarsi geranoriškas angelas, nusileidęs į mūsų šeimą. Viskas pasikeitė. Sausio pradžioje tėtis susirado vietą, mama atsistojo ant kojų, o mes su broliu už valstybės lėšas galėjome gauti vietą gimnazijoje. Nuo to laiko mūsų nuostabus gydytojas buvo matytas tik vieną kartą – kai buvo negyvas pargabentas į savo dvarą. Ir net tada jie jo nematė, nes tas didis, galingas ir šventas daiktas, gyvenęs ir degęs šiame nuostabiame daktare per jo gyvenimą, negrįžtamai užgeso.
Dabartinis puslapis: 1 (iš viso knygoje yra 1 puslapis)
A. I. Kuprinas
Stebuklingas daktaras
Toliau pateikta istorija nėra tuščios fantastikos vaisius. Viskas, ką aprašiau, iš tikrųjų įvyko Kijeve maždaug prieš trisdešimt metų ir iki menkiausių smulkmenų yra šventa, išsaugota šeimos, apie kurią bus kalbama, tradicijose. Aš savo ruožtu tik pakeičiau kai kurių veikėjų vardus šioje jaudinančioje istorijoje ir suteikiau žodinei istorijai rašytinę formą.
- Grišas, ir Grišas! Žiūrėk, paršelis... Juokiasi... Taip. Ir jis turi kažką burnoje! .. Žiūrėk, žiūrėk... piktžolė į burną, Dieve, piktžolė! .. Tai kažkas!
O du maži berniukai, stovėdami priešais didžiulį vientisą vitriną bakalėjos parduotuvėje, ėmė nevaldomai juoktis, alkūnėmis stumdydami vienas kitą į šoną, bet nevalingai šoko nuo žiauraus šalčio. Daugiau nei penkias minutes jie stovėjo prieš šią nuostabią parodą, kuri vienodai jaudino jų protus ir skrandžius. Čia, apšviesta ryškios kabančių lempų šviesos, iškilo ištisi kalnai stiprių raudonų obuolių ir apelsinų; stovėjo taisyklingos mandarinų piramidės, švelniai paauksuotos per jas gaubiantį minkštąjį popierių; išsitiesę ant lėkščių bjauriai prasivėrusiomis burnomis ir išpūtusiomis akimis, didžiulė rūkyta ir marinuota žuvis; apačioje, apsuptas dešrų girliandų, buvo sultingi supjaustyti kumpiai su storu rausvų riebalų sluoksniu... Nesuskaičiuojama daugybė stiklainių ir dėžučių su sūdytais, virtais ir rūkytais užkandžiais užbaigė šį įspūdingą vaizdą, į kurį žiūrėdami abu berniukai minutei pamiršo apie dvylikos laipsnių šalčio ir apie jiems, kaip mamai, patikėtą svarbią užduotį, – užduotį, kuri baigėsi taip netikėtai ir taip apgailėtinai.
Vyriausias berniukas pirmasis atitrūko nuo žavaus reginio apmąstymo. Jis patraukė brolio rankovę ir griežtai pasakė:
- Na, Volodia, eime, eime ... Čia nieko nėra ...
Tuo pat metu tramdydamas sunkų atodūsį (vyriausiajam buvo vos dešimt metų, o be to, abu nuo ryto nieko nevalgė, išskyrus tuščią kopūstų sriubą) ir paskutinį meilės gobšų žvilgsnį metęs į gastronomiją. parodą, vaikinai skubiai nubėgo gatve. Kartais pro kokio nors namo aprasojusius langus išvysdavo eglutę, kuri iš tolo atrodė kaip didžiulis krūva ryškių, spindinčių dėmių, kartais net išgirsdavo linksmos polkos garsus... Bet jie drąsiai traukdavo nuo savęs. viliojanti mintis: sustoti kelioms sekundėms ir priklijuoti akį prie stiklo.
Berniukams einant gatvės tapo mažiau perpildytos ir tamsesnės. Gražios parduotuvės, spindinčios eglutės, po mėlynais ir raudonais tinklais besiveržiantys ristūnai, bėgikų ūžesys, šventinė minios animacija, linksmas šūksnių ir pokalbių ūžesys, šerkšno paraudę protingų damų juokingi veidai – viskas liko už borto. . Ištįsusios dykvietės, kreivos, siauros juostos, niūrios, neapšviestos šlaitai... Pagaliau jie pasiekė apleistą apgriuvusį namą, kuris stovėjo atskirai; jo apačia – pats rūsys – buvo akmeninis, o viršus – medinis. Vaikščiodami po ankštą, apledėjusį ir nešvarų kiemą, kuris visiems gyventojams tarnavo kaip natūrali šiukšlių duobė, nusileido į rūsį, tamsoje praėjo bendru koridoriumi, apčiuopiamai rado duris ir jas atidarė.
Šiame požemyje Mertsalovai gyveno daugiau nei metus. Abu berniukai jau seniai buvo pripratę prie šių aprūkusių, drėgmę verkiančių sienų ir prie šlapių skudurų, džiūstančių ant per visą kambarį ištemptos virvės, ir prie šio baisaus žibalo garų, vaikiškų nešvarių skalbinių ir žiurkių kvapo – tikro skurdo kvapo. Tačiau šiandien, po viso to, ką jie matė gatvėje, po šio šventinio džiūgavimo, kurį jie visur jautė, jų mažųjų vaikų širdys susmuko nuo aštrių, nevaikiškų kančių. Kampe, ant purvinos plačios lovos, gulėjo maždaug septynerių metų mergaitė; jos veidas degė, kvėpavimas buvo trumpas ir sunkus, plačiai atmerktos spindinčios akys įdėmiai ir betiksliai žiūrėjo. Šalia lovos, lopšyje, pakabintame ant lubų, verkė, grimasavo, įsitempė ir dūsta kūdikis. Aukšta, liekna moteris aptemptu, pavargusiu veidu, tarsi pajuodusiu iš sielvarto, klūpėjo šalia sergančios mergaitės, tiesė pagalvę ir tuo pačiu nepamiršo alkūne stumti supamą lopšį. Kai berniukai įėjo ir balti šalto oro dvelksmai veržėsi į rūsį už jų, moteris atgręžė nerimą keliantį veidą.
- Na? Ką? – staigiai ir nekantriai paklausė ji.
Vaikinai tylėjo. Tik Griša triukšmingai nusišluostė nosį palto, perdaryto iš seno vatinio chalato, rankovėmis.
- Ar tu paėmei laišką? .. Griša, klausiu tavęs, ar grąžinai laišką?
- Tai kas? ka tu jam pasakei?
Taip, kaip mokei. Štai, sakau, laiškas nuo Mertsalovo, jūsų buvusio vadovo. Ir jis mus išbarė: „Dink iš čia, tu sakai... Niekšai...“
– Taip, kas tai? Kas su tavimi kalbėjosi?.. Kalbėk atvirai, Griša!
- Porteris kalbėjo... Kas dar? Aš jam pasakiau: „Paimk, dėde, laišką, perduok, o aš čia lauksiu atsakymo“. Ir sako: „Na, sako, laikyk kišenę... Meistras taip pat turi laiko perskaityti tavo laiškus...“
- Na, o tu?
- Aš jam viską pasakiau, kaip mokei: „Sako, nieko nėra... Mašutka serga... Miršta...“ Sakau: „Kai tėtis ras vietą, jis tau padėkos, Savely Petrovich, Dieve, jis tau padėkos“. Na, šiuo metu skambės varpas, kaip skambės, ir mums sako: „Kuo greičiau traukite iš čia velnių! Kad tavo dvasios čia nebūtų! .. “Ir jis net smogė Volodijai į pakaušį.
„Ir jis man ant pakaušio“, – sakė Volodia, atidžiai sekė brolio pasakojimą ir pasikasė pakaušį.
Vyresnysis staiga susirūpinęs ėmė raustis giliose chalato kišenėse. Galiausiai, ištraukęs suglamžytą voką, padėjo jį ant stalo ir pasakė:
Štai laiškas...
Mama daugiau neklausinėjo. Tvankiame, tvankiame kambaryje ilgą laiką girdėjosi tik pašėlęs kūdikio verksmas ir trumpas, dažnas Mašutkos kvėpavimas, labiau panašus į nenutrūkstamą monotonišką dejonę. Staiga mama atsigręždama pasakė:
– Ten yra barščių, likusių nuo vakarienės... Gal galėtume pavalgyti? Tik šalta - nėra ko šildyti...
Tuo metu koridoriuje pasigirdo kažkieno neryžtingi žingsniai ir tamsoje durų ieškančios rankos šiugždesys. Motina ir abu berniukai – visi trys net išblyško iš didelio laukimo – pasuko šia linkme.
Mertsalovas įėjo. Jis buvo su vasariniu paltu, vasarine veltinio kepure ir be kaliošo. Jo rankos buvo ištinusios ir mėlynos nuo šalčio, akys įdubusios, skruostai sulipę aplink dantenas kaip mirusio žmogaus. Žmonai jis nepasakė nė žodžio, ji neuždavė nė vieno klausimo. Jie suprato vienas kitą iš nevilties, kurią perskaitė vienas kito akyse.
Šiais baisiais, lemtingais metais nelaimė po nelaimės atkakliai ir negailestingai lijo Mertsalovą ir jo šeimą. Pirmiausia jis pats susirgo vidurių šiltine, o visos menkos santaupos atiteko jo gydymui. Paskui, atsigavęs, sužinojo, kad jo vietą, kuklias namo tvarkytojo pareigas už dvidešimt penkis rublius per mėnesį, jau užėmė kitas... bet koks buitinis skuduras. Ir tada vaikai susirgo. Prieš tris mėnesius viena mergina mirė, dabar kita guli karščiuojanti ir be sąmonės. Elizaveta Ivanovna turėjo vienu metu prižiūrėti sergančią mergaitę, žindyti mažylę ir vykti beveik į kitą miesto galą į namus, kur kasdien skalbdavo drabužius.
Visą dieną buvau užsiėmęs antžmogiškomis pastangomis bandydamas iš kažkur išspausti bent kelias kapeikas Mašutkos vaistams. Tuo tikslu Mertsalovas bėgiojo beveik pusę miesto, visur elgetavo ir žemindamas save; Elizaveta Ivanovna nuėjo pas savo šeimininkę, vaikai buvo išsiųsti su laišku ponui, kurio namuose tvarkėsi Mertsalovas... Bet visi bandė jį atkalbėti arba šventiniais darbais, arba pinigų trūkumu... Kiti, kaip pvz. , buvusio globėjo durininkas, tiesiog išvarė peticijas iš prieangio.
Dešimt minučių niekas negalėjo ištarti nė žodžio. Staiga Mertsalovas greitai pakilo nuo krūtinės, ant kurios iki šiol sėdėjo, ir ryžtingu judesiu nustūmė suplyšusią skrybėlę giliau ant kaktos.
- Kur tu eini? – sunerimusi paklausė Elizaveta Ivanovna.
Mertsalovas, jau paėmęs už durų rankenos, apsisuko.
„Nesvarbu, sėdėjimas nepadės“, – užkimusi atsakė jis. - Eisiu dar kartą... Bent jau pabandysiu išmaldos prašyti.
Išėjęs į gatvę, jis be tikslo ėjo į priekį. Jis nieko neieškojo, nieko nesitikėjo. Jis jau seniai išgyveno tą degantį skurdo laiką, kai svajoji gatvėje rasti piniginę su pinigais ar netikėtai gauti palikimą iš nepažįstamo antrosios eilės. Dabar jį apėmė nenugalimas noras bėgti bet kur, bėgti neatsigręžiant, kad nematytų tylios alkanos šeimos nevilties.
Prašyti pasigailėjimo? Šiandien jis jau du kartus išbandė šią priemonę. Tačiau pirmą kartą kažkoks džentelmenas su meškėno paltu perskaitė nurodymą, kad turi dirbti, o ne elgetauti, o antrą kartą pažadėjo išsiųsti į policiją.
Pats pats to nežinant, Mertsalovas atsidūrė miesto centre, prie tankaus viešo sodo tvoros. Kadangi visą laiką tekdavo kilti į kalną, jam trūko kvapo ir jautėsi nuovargis. Mechaniškai jis pavirto vartais ir, praeidamas ilgu sniegu padengtu liepų prospektu, nugrimzdo ant žemo sodo suoliuko.
Buvo tylu ir iškilminga. Medžiai, apgaubti baltais chalatais, snūduriavo nejudančioje didybėje. Kartais nuo viršutinės šakos nulūždavo sniego gabalėlis, galėjai girdėti, kaip jis ošia, krenta ir limpa prie kitų šakų. Gili tyla ir didžiulė ramybė, saugojusi sodą, iškankintoje Mertsalovo sieloje staiga pažadino nepakeliamą tos pačios ramybės, tos pačios tylos troškulį.
„Norėčiau, kad galėčiau atsigulti ir užmigti, - pagalvojo jis, - ir pamiršti apie savo žmoną, apie alkanus vaikus, apie sergančią Mašutką. Pasikišęs ranką po liemene, Mertsalovas pajuto gana storą virvę, kuri tarnavo kaip diržas. Mintis apie savižudybę jo galvoje buvo labai aiški. Tačiau ši mintis jo nesigąsdino, nė akimirkai nesudrebėjo prieš nežinios tamsą.
„Užuot mirti lėtai, ar ne geriau pasirinkti trumpesnį kelią? Jis ketino keltis, kad įvykdytų savo baisų ketinimą, bet tuo metu alėjos gale pasigirdo žingsnių girgždėjimas, aiškiai skambantis šaltame ore. Mertsalovas supykęs pasuko ta linkme. Kažkas ėjo alėja. Iš pradžių buvo matoma mirksinčio, paskui užgesusio cigaro šviesa. Tada pamažu Mertsalovas galėjo išskirti mažo ūgio senuką su šilta skrybėle, kailiniais ir aukštais kaliošais. Priėjęs prie suolo, nepažįstamasis staiga staigiai pasuko Mertsalovo link ir, lengvai paliesdamas jo skrybėlę, paklausė:
– Ar leisi man čia sėdėti?
Mertsalovas tyčia staigiai nusisuko nuo nepažįstamojo ir pajudėjo prie suolo krašto. Penkios minutės prabėgo abipusėje tyloje, per kurias nepažįstamasis surūkė cigarą ir (Mertsalovas tai nujautė) į šoną žiūrėjo į savo kaimyną.
„Kokia šlovinga naktis“, - staiga pasakė nepažįstamasis. „Šalta... tylu“. Koks žavesys – rusiška žiema!
„Bet aš nupirkau dovanų vaikams, kuriuos pažįstu“, - tęsė nepažįstamasis (rankose turėjo kelis ryšulius). - Taip, pakeliui neatsispyriau, padariau ratą, kad eičiau per sodą: čia labai gera.
Mertsalovas iš esmės buvo nuolankus ir drovus žmogus, tačiau po paskutinių nepažįstamojo žodžių jį staiga apėmė beviltiškas pyktis. Staigiu judesiu jis atsisuko į senuką ir absurdiškai mojuodamas rankomis ir alsuodamas šūktelėjo:
- Dovanos! .. Dovanos! .. Dovanos vaikams, kuriuos pažįstu! .. Ir aš ... ir su manimi, gerbiamasis pone, šiuo metu mano vaikai namuose miršta iš bado... Dovanos! .. Ir mano žmonos pienas dingo, o kūdikis nevalgė... Dovanos!..
Mertsalovas tikėjosi, kad po šių chaotiškų, piktų verksmų senis atsikels ir išeis, bet klydo. Senis priartino prie savęs protingą, rimtą veidą pilkais ūsais ir draugišku, bet rimtu tonu tarė:
"Palauk... nesijaudink!" Pasakykite man viską iš eilės ir kuo trumpiau. Galbūt kartu galime ką nors jums sugalvoti.
Neįprastame nepažįstamojo veide buvo kažkas tokio ramaus ir įkvepiančio pasitikėjimą, kad Mertsalovas iš karto, nė menkiausio neslėpimo, bet siaubingai susijaudinęs ir skubėdamas perteikė savo istoriją. Jis kalbėjo apie savo ligą, apie savo vietos praradimą, apie vaiko mirtį, apie visas jo nelaimes iki šių dienų. Nepažįstamasis klausėsi, nepertraukdamas jo nė žodžio, ir tik dar smalsiau ir įdėmiau žiūrėjo jam į akis, tarsi norėdamas įsiskverbti į šios skaudžios, pasipiktinusios sielos gelmes. Staiga greitu, gana jaunatvišku judesiu pašoko iš sėdynės ir sugriebė Mertsalovą už rankos. Mertsalovas taip pat nevalingai atsistojo.
- Eime! - tarė nepažįstamasis, traukdamas Mertsalovą už rankos. - Greitai eime! .. Tavo laimė, kad susitikai su gydytoju. Žinoma, negaliu už nieką garantuoti, bet... einam!
Po dešimties minučių Mertsalovas su gydytoju jau ėjo į rūsį. Elizaveta Ivanovna gulėjo lovoje šalia sergančios dukters, veidą palaidojusi purvinose, riebiose pagalvėse. Berniukai slampinėjo barščius, susėdę tose pačiose vietose. Išsigandę ilgo tėvo nebuvimo ir mamos nejudrumo, jie verkė, purvinais kumščiais išsitepdami ašaras ir gausiai išliedami jas į suodingą ketų. Įėjęs į kambarį, gydytojas nusimetė paltą ir, likęs senamadiškame, ganėtinai nušiurusiame palte, nuėjo pas Elizavetą Ivanovną. Ji net nepakėlė galvos dėl jo artėjimo.
„Na, užteks, užteks, brangioji“, – kalbėjo gydytojas, meiliai glostydamas moteriai nugarą. - Kelkis! Parodyk man savo pacientą.
Ir visai neseniai sode jo balse skambėjo kažkas švelnaus ir įtikinamo, privertė Elizavetą Ivanovną akimirksniu pakilti iš lovos ir neabejotinai daryti viską, ką liepė gydytojas. Po dviejų minučių Griška jau kūreno krosnį malkomis, už kurias nuostabus gydytojas pasiuntė pas kaimynus, Volodia iš visų jėgų vėdino samovarą, Elizaveta Ivanovna apvyniojo Mašutką šildančiu kompresu... Kiek vėliau Mertsalovas taip pat pasirodė. Už tris iš gydytojo gautus rublius jis per tą laiką spėjo nusipirkti arbatos, cukraus, riestainių ir gauti karšto maisto artimiausioje smuklėje. Gydytojas sėdėjo prie stalo ir kažką rašė ant popieriaus lapo, kurį išplėšė sąsiuvinis. Baigęs šią pamoką ir apačioje pavaizdavęs kažkokį kabliuką vietoj parašo, atsistojo, uždengė arbatos lėkšte tai, kas parašyta, ir pasakė:
– Štai su šituo popieriumi nueisite į vaistinę... po dviejų valandų išgersim arbatinį šaukštelį. Dėl to kūdikis atsikosės... Tęskite šildantį kompresą... Be to, net jei dukrytei geriau, bet kokiu atveju, rytoj pakvieskite daktarą Afrosimovą. Jis yra geras gydytojas ir geras žmogus. Dabar aš jį perspėsiu. Tada atsisveikink, ponai! Duok Dieve, kad ateinantys metai su jumis elgtųsi šiek tiek nuolaidžiau nei šie, o svarbiausia – niekada nenusiminkite.
Paspaudęs ranką Mertsalovui ir Elizavetai Ivanovnams, kurie vis dar neatsigavo po nuostabos, ir atsainiai paglostęs žiopsančiai Volodijai į skruostą, gydytojas greitai įkišo kojas į gilius kaliošus ir apsivilko paltą. Mertsalovas susimąstė tik tada, kai gydytojas jau buvo koridoriuje, ir puolė paskui jį.
Kadangi tamsoje nieko nebuvo įmanoma įžvelgti, Mertsalovas atsitiktinai sušuko:
- Daktare! Daktare, palauk!.. Pasakyk savo vardą, daktare! Tegul mano vaikai meldžiasi už jus!
Ir jis pakėlė rankas į orą, kad sugautų nematomą gydytoją. Tačiau šiuo metu kitame koridoriaus gale ramus senas balsas pasakė:
- E! Štai dar keletas sugalvotų smulkmenų! .. Greitai grįžk namo!
Grįžus jo laukė staigmena: po arbatos lėkšte kartu su nuostabiu gydytojo receptu puikavosi keli dideli kredito kupiūrai...
Tą patį vakarą Mertsalovas sužinojo ir savo netikėto geradario vardą. Ant vaistinės etiketės, pritvirtintos prie buteliuko su vaistais, vaistininkės aiškia ranka buvo parašyta: „Pagal profesoriaus Pirogovo receptą“.
Šią istoriją girdėjau ir ne kartą iš paties Grigorijaus Emelyanovičiaus Mertsalovo lūpų – tos pačios Griškos, kuri mano aprašytą Kūčių vakarą liejo ašaras į dūminį lygintuvą su tuščiu barščiu. Dabar jis užima gana dideles, atsakingas pareigas viename iš bankų, kurie, kaip manoma, yra sąžiningumo ir reagavimo į skurdo poreikius pavyzdys. Ir kiekvieną kartą, baigdamas pasakojimą apie nuostabų gydytoją, drebančiu nuo ašarų balsu priduria:
„Nuo šiol tai tarsi geranoriškas angelas, nusileidęs į mūsų šeimą. Viskas pasikeitė. Sausio pradžioje tėvas rado vietą, Mašutka atsistojo ant kojų, o mes su broliu už valstybės lėšas pavyko gauti vietą gimnazijoje. Tiesiog šio šventojo žmogaus atliktas stebuklas. Ir nuo to laiko mes matėme savo nuostabų gydytoją tik vieną kartą – būtent tada jis buvo nugabentas negyvas į savo dvarą Cherry. Ir net tada jie jo nematė, nes tas didis, galingas ir šventas daiktas, gyvenęs ir degęs nuostabiame daktare per jo gyvenimą, negrįžtamai užgeso.
Stebuklingas daktaras
Toliau pateikta istorija nėra tuščios fantastikos vaisius. Viskas, ką aprašiau, iš tikrųjų įvyko Kijeve maždaug prieš trisdešimt metų ir iki menkiausių smulkmenų yra šventa, išsaugota šeimos, apie kurią bus kalbama, tradicijose. Aš savo ruožtu tik pakeičiau kai kurių veikėjų vardus šioje jaudinančioje istorijoje ir suteikiau žodinei istorijai rašytinę formą.
Grišai, oi Grišai! Žiūrėk, paršelis... Juokiasi... Taip. Ir jis turi kažką burnoje! .. Žiūrėk, žiūrėk... piktžolė į burną, Dieve, piktžolė! .. Tai kažkas!
O du maži berniukai, stovėdami priešais didžiulį vientisą vitriną bakalėjos parduotuvėje, ėmė nevaldomai juoktis, alkūnėmis stumdydami vienas kitą į šoną, bet nevalingai šoko nuo žiauraus šalčio. Daugiau nei penkias minutes jie stovėjo prieš šią nuostabią parodą, kuri vienodai jaudino jų protus ir skrandžius. Čia, apšviesta ryškios kabančių lempų šviesos, iškilo ištisi kalnai stiprių raudonų obuolių ir apelsinų; stovėjo taisyklingos mandarinų piramidės, švelniai paauksuotos per jas gaubiantį minkštąjį popierių; išsitiesę ant lėkščių bjauriai prasivėrusiomis burnomis ir išpūtusiomis akimis, didžiulė rūkyta ir marinuota žuvis; apačioje, apsuptas dešrų girliandų, buvo sultingi supjaustyti kumpiai su storu rausvų riebalų sluoksniu... Nesuskaičiuojama daugybė stiklainių ir dėžučių su sūdytais, virtais ir rūkytais užkandžiais užbaigė šį įspūdingą vaizdą, į kurį žiūrėdami abu berniukai minutei pamiršo apie dvylikos laipsnių šalčio ir apie jiems, kaip mamai, patikėtą svarbią užduotį, – užduotį, kuri baigėsi taip netikėtai ir taip apgailėtinai.
Vyriausias berniukas pirmasis atitrūko nuo žavaus reginio apmąstymo. Jis patraukė brolio rankovę ir griežtai pasakė:
Na, Volodia, eime, eime ... Čia nieko nėra ...
Tuo pat metu tramdydamas sunkų atodūsį (vyriausiajam buvo vos dešimt metų, o be to, abu nuo ryto nieko nevalgė, išskyrus tuščią kopūstų sriubą) ir paskutinį meilės gobšų žvilgsnį metęs į gastronomiją. parodą, vaikinai skubiai nubėgo gatve. Kartais pro kokio nors namo aprasojusius langus išvysdavo eglutę, kuri iš tolo atrodė kaip didžiulis krūva ryškių, spindinčių dėmių, kartais net išgirsdavo linksmos polkos garsus... Bet jie drąsiai traukdavo nuo savęs. viliojanti mintis: sustoti kelioms sekundėms ir priklijuoti akį prie stiklo.
Berniukams einant gatvės tapo mažiau perpildytos ir tamsesnės. Gražios parduotuvės, spindinčios eglutės, po mėlynais ir raudonais tinklais besiveržiantys ristūnai, bėgikų ūžesys, šventinė minios animacija, linksmas šūksnių ir pokalbių ūžesys, šerkšno paraudę protingų damų juokingi veidai – viskas liko už borto. . Ištįsusios dykvietės, kreivos, siauros juostos, niūrios, neapšviestos šlaitai... Pagaliau jie pasiekė apleistą apgriuvusį namą, kuris stovėjo atskirai; jo apačia – pats rūsys – buvo akmeninis, o viršus – medinis. Vaikščiodami po ankštą, apledėjusį ir nešvarų kiemą, kuris visiems gyventojams tarnavo kaip natūrali šiukšlių duobė, nusileido į rūsį, tamsoje praėjo bendru koridoriumi, apčiuopiamai rado duris ir jas atidarė.
Šiame požemyje Mertsalovai gyveno daugiau nei metus. Abu berniukai jau seniai buvo pripratę prie šių aprūkusių, drėgmę verkiančių sienų ir prie šlapių skudurų, džiūstančių ant per visą kambarį ištemptos virvės, ir prie šio baisaus žibalo garų, vaikiškų nešvarių skalbinių ir žiurkių kvapo – tikro skurdo kvapo. Tačiau šiandien, po viso to, ką jie matė gatvėje, po šio šventinio džiūgavimo, kurį jie visur jautė, jų mažųjų vaikų širdys susmuko nuo aštrių, nevaikiškų kančių. Kampe, ant purvinos plačios lovos, gulėjo maždaug septynerių metų mergaitė; jos veidas degė, kvėpavimas buvo trumpas ir sunkus, plačiai atmerktos spindinčios akys įdėmiai ir betiksliai žiūrėjo. Šalia lovos, lopšyje, pakabintame ant lubų, verkė, grimasavo, įsitempė ir dūsta kūdikis. Aukšta, liekna moteris aptemptu, pavargusiu veidu, tarsi pajuodusiu iš sielvarto, klūpėjo šalia sergančios mergaitės, tiesė pagalvę ir tuo pačiu nepamiršo alkūne stumti supamą lopšį. Kai berniukai įėjo ir balti šalto oro dvelksmai veržėsi į rūsį už jų, moteris atgręžė nerimą keliantį veidą.
Na? Ką? – staigiai ir nekantriai paklausė ji.
Vaikinai tylėjo. Tik Griša triukšmingai nusišluostė nosį palto, perdaryto iš seno vatinio chalato, rankovėmis.
Ar paėmė laišką?.. Griša, klausiu tavęs, ar grąžinai laišką?
Tai kas? ka tu jam pasakei?
Taip, kaip mokei. Štai, sakau, laiškas nuo Mertsalovo, jūsų buvusio vadovo. Ir jis mus išbarė: „Dink iš čia, tu sakai... Niekšai...“
Bet kas tai yra? Kas su tavimi kalbėjosi?.. Kalbėk atvirai, Griša!
Durininkas kalbėjo... Kas dar? Aš jam pasakiau: „Paimk, dėde, laišką, perduok, o aš čia lauksiu atsakymo“. Ir sako: „Na, sako, laikyk kišenę... Meistras taip pat turi laiko perskaityti tavo laiškus...“
Na, o kaip tu?
Aš jam viską pasakiau, kaip tu mokei: „Nieko nėra... Mašutka serga... Miršta...“ Sakau: „Kai tėtis suras vietą, jis padėkos tau, Savely Petrovich, iki Dieve, jis tau padėkos“. Na, šiuo metu skambės varpas, kaip skambės, ir mums sako: „Kuo greičiau traukite iš čia velnių! Kad tavo dvasios čia nebūtų! .. “Ir jis net smogė Volodijai į pakaušį.
Ir jis trenkė man į pakaušį “, - sakė Volodia, atidžiai sekė brolio istoriją ir subraižė pakaušį.
Vyresnysis staiga susirūpinęs ėmė raustis giliose chalato kišenėse. Galiausiai, ištraukęs suglamžytą voką, padėjo jį ant stalo ir pasakė:
Štai laiškas...
Mama daugiau neklausinėjo. Tvankiame, tvankiame kambaryje ilgą laiką girdėjosi tik pašėlęs kūdikio verksmas ir trumpas, dažnas Mašutkos kvėpavimas, labiau panašus į nenutrūkstamą monotonišką dejonę. Staiga mama atsigręždama pasakė:
Ten yra barščių, likusių nuo vakarienės... Gal galėtume pavalgyti? Tik šalta - nėra ko šildyti...
Tuo metu koridoriuje pasigirdo kažkieno neryžtingi žingsniai ir tamsoje durų ieškančios rankos šiugždesys. Mama ir abu berniukai, visi trys net išblyškę iš didelio laukimo, pasuko šia kryptimi.
Mertsalovas įėjo. Jis buvo su vasariniu paltu, vasarine veltinio kepure ir be kaliošo. Jo rankos buvo ištinusios ir mėlynos nuo šalčio, akys įdubusios, skruostai sulipę aplink dantenas kaip mirusio žmogaus. Žmonai jis nepasakė nė žodžio, ji neuždavė nė vieno klausimo. Jie suprato vienas kitą iš nevilties, kurią perskaitė vienas kito akyse.
Šiais baisiais, lemtingais metais nelaimė po nelaimės atkakliai ir negailestingai lijo Mertsalovą ir jo šeimą. Pirmiausia jis pats susirgo vidurių šiltine, o visos menkos santaupos atiteko jo gydymui. Paskui, atsigavęs, sužinojo, kad jo vietą, kuklias namo tvarkytojo pareigas už dvidešimt penkis rublius per mėnesį, jau užėmė kitas... bet koks buitinis skuduras. Ir tada vaikai susirgo. Prieš tris mėnesius viena mergina mirė, dabar kita guli karščiuojanti ir be sąmonės. Elizaveta Ivanovna turėjo vienu metu prižiūrėti sergančią mergaitę, žindyti mažylę ir vykti beveik į kitą miesto galą į namus, kur kasdien skalbdavo drabužius.
Visą dieną buvau užsiėmęs antžmogiškomis pastangomis bandydamas iš kažkur išspausti bent kelias kapeikas Mašutkos vaistams. Tuo tikslu Mertsalovas bėgiojo beveik pusę miesto, visur elgetavo ir žemindamas save; Elizaveta Ivanovna nuėjo pas savo šeimininkę, vaikai buvo išsiųsti su laišku ponui, kurio namuose tvarkėsi Mertsalovas... Bet visi bandė jį atkalbėti arba šventiniais darbais, arba pinigų trūkumu... Kiti, kaip pvz. , buvusio globėjo durininkas, tiesiog išvarė peticijas iš prieangio.
Dešimt minučių niekas negalėjo ištarti nė žodžio. Staiga Mertsalovas greitai pakilo nuo krūtinės, ant kurios iki šiol sėdėjo, ir ryžtingu judesiu nustūmė suplyšusią skrybėlę giliau ant kaktos.
Kur tu eini? – susirūpinusi paklausė Elizaveta Ivanovna.
Mertsalovas, jau paėmęs už durų rankenos, apsisuko.
Vis dėlto sėdėjimas nieko nepadės, – užkimusi atsakė jis. - Eisiu dar kartą... Bent jau pabandysiu išmaldos prašyti.
Išėjęs į gatvę, jis be tikslo ėjo į priekį. Jis nieko neieškojo, nieko nesitikėjo. Jis jau seniai išgyveno tą degantį skurdo laiką, kai svajoji gatvėje rasti piniginę su pinigais ar netikėtai gauti palikimą iš nepažįstamo antrosios eilės. Dabar jį apėmė nenugalimas noras bėgti bet kur, bėgti neatsigręžiant, kad nematytų tylios alkanos šeimos nevilties.
Prašyti pasigailėjimo? Šiandien jis jau du kartus išbandė šią priemonę. Tačiau pirmą kartą kažkoks džentelmenas su meškėno paltu perskaitė nurodymą, kad turi dirbti, o ne elgetauti, o antrą kartą pažadėjo išsiųsti į policiją.
Pats pats to nežinant, Mertsalovas atsidūrė miesto centre, prie tankaus viešo sodo tvoros. Kadangi visą laiką tekdavo kilti į kalną, jam trūko kvapo ir jautėsi nuovargis. Mechaniškai jis pavirto vartais ir, praeidamas ilgu sniegu padengtu liepų prospektu, nugrimzdo ant žemo sodo suoliuko.
Buvo tylu ir iškilminga. Medžiai, apgaubti baltais chalatais, snūduriavo nejudančioje didybėje. Kartais nuo viršutinės šakos nulūždavo sniego gabalėlis, galėjai girdėti, kaip jis ošia, krenta ir limpa prie kitų šakų. Gili tyla ir didžiulė ramybė, saugojusi sodą, iškankintoje Mertsalovo sieloje staiga pažadino nepakeliamą tos pačios ramybės, tos pačios tylos troškulį.
„Norėčiau, kad galėčiau atsigulti ir užmigti, - pagalvojo jis, - ir pamiršti apie savo žmoną, apie alkanus vaikus, apie sergančią Mašutką. Pasikišęs ranką po liemene, Mertsalovas pajuto gana storą virvę, kuri tarnavo kaip diržas. Mintis apie savižudybę jo galvoje buvo labai aiški. Tačiau ši mintis jo nesigąsdino, nė akimirkai nesudrebėjo prieš nežinios tamsą.
„Užuot mirti lėtai, ar ne geriau pasirinkti trumpesnį kelią? Jis ketino keltis, kad įvykdytų savo baisų ketinimą, bet tuo metu alėjos gale pasigirdo žingsnių girgždėjimas, aiškiai skambantis šaltame ore. Mertsalovas supykęs pasuko ta linkme. Kažkas ėjo alėja. Iš pradžių buvo matoma mirksinčio, paskui užgesusio cigaro šviesa. Tada pamažu Mertsalovas galėjo išskirti mažo ūgio senuką su šilta skrybėle, kailiniais ir aukštais kaliošais. Priėjęs prie suolo, nepažįstamasis staiga staigiai pasuko Mertsalovo link ir, lengvai paliesdamas jo skrybėlę, paklausė:
Ar leisi man čia sėdėti?
Mertsalovas tyčia staigiai nusisuko nuo nepažįstamojo ir pajudėjo prie suolo krašto. Penkios minutės prabėgo abipusėje tyloje, per kurias nepažįstamasis surūkė cigarą ir (Mertsalovas tai nujautė) į šoną žiūrėjo į savo kaimyną.
Kokia šlovinga naktis, - staiga prabilo nepažįstamasis. - Šerkšnas... tylus. Koks žavesys – rusiška žiema!
Bet aš nupirkau dovanų pažįstamiems vaikams, - tęsė nepažįstamasis (rankose turėjo kelis ryšulius). - Taip, kelyje negalėjau atsispirti, padariau ratą, kad pravažiuočiau per sodą: čia labai gerai.
Mertsalovas iš esmės buvo nuolankus ir drovus žmogus, tačiau po paskutinių nepažįstamojo žodžių jį staiga apėmė beviltiškas pyktis. Staigiu judesiu jis atsisuko į senuką ir absurdiškai mojuodamas rankomis ir alsuodamas šūktelėjo:
Dovanos! .. Dovanos! .. Dovanos vaikams aš žinau! .. Ir aš ... ir su manimi, gerbiamasis pone, šiuo metu mano vaikai namuose miršta iš bado... Dovanos! .. Ir mano žmonos pienas dingo, o kūdikis nevalgė ... Dovanos! ..
Mertsalovas tikėjosi, kad po šių chaotiškų, piktų verksmų senis atsikels ir išeis, bet klydo. Senis priartino prie savęs protingą, rimtą veidą pilkais ūsais ir draugišku, bet rimtu tonu tarė:
Palauk... nesijaudink! Pasakykite man viską iš eilės ir kuo trumpiau. Galbūt kartu galime ką nors jums sugalvoti.
Neįprastame nepažįstamojo veide buvo kažkas tokio ramaus ir įkvepiančio pasitikėjimą, kad Mertsalovas iš karto, nė menkiausio neslėpimo, bet siaubingai susijaudinęs ir skubėdamas perteikė savo istoriją. Jis kalbėjo apie savo ligą, apie savo vietos praradimą, apie vaiko mirtį, apie visas jo nelaimes iki šių dienų. Nepažįstamasis klausėsi, nepertraukdamas jo nė žodžio, ir tik dar smalsiau ir įdėmiau žiūrėjo jam į akis, tarsi norėdamas įsiskverbti į šios skaudžios, pasipiktinusios sielos gelmes. Staiga greitu, gana jaunatvišku judesiu pašoko iš sėdynės ir sugriebė Mertsalovą už rankos. Mertsalovas taip pat nevalingai atsistojo.
Eime! - tarė nepažįstamasis, traukdamas Mertsalovą už rankos. - Greitai eime! .. Tavo laimė, kad susitikai su gydytoju. Žinoma, negaliu už nieką garantuoti, bet... einam!
Po dešimties minučių Mertsalovas su gydytoju jau ėjo į rūsį. Elizaveta Ivanovna gulėjo lovoje šalia sergančios dukters, veidą palaidojusi purvinose, riebiose pagalvėse. Berniukai slampinėjo barščius, susėdę tose pačiose vietose. Išsigandę ilgo tėvo nebuvimo ir mamos nejudrumo, jie verkė, purvinais kumščiais išsitepdami ašaras ir gausiai išliedami jas į suodingą ketų. Įėjęs į kambarį, gydytojas nusimetė paltą ir, likęs senamadiškame, ganėtinai nušiurusiame palte, nuėjo pas Elizavetą Ivanovną. Ji net nepakėlė galvos dėl jo artėjimo.
Na, užteks, užteks, brangioji, – kalbėjo gydytojas, meiliai glostydamas moteriai nugarą. - Kelkis! Parodyk man savo pacientą.
Ir visai neseniai sode jo balse skambėjo kažkas švelnaus ir įtikinamo, privertė Elizavetą Ivanovną akimirksniu pakilti iš lovos ir neabejotinai daryti viską, ką liepė gydytojas. Po dviejų minučių Griška jau kūreno krosnį malkomis, už kurias nuostabus gydytojas pasiuntė pas kaimynus, Volodia iš visų jėgų vėdino samovarą, Elizaveta Ivanovna apvyniojo Mašutką šildančiu kompresu... Kiek vėliau Mertsalovas taip pat pasirodė. Už tris iš gydytojo gautus rublius jis per tą laiką spėjo nusipirkti arbatos, cukraus, riestainių ir gauti karšto maisto artimiausioje smuklėje. Gydytojas sėdėjo prie stalo ir kažką rašė ant popieriaus lapo, kurį išplėšė iš sąsiuvinio. Baigęs šią pamoką ir apačioje pavaizdavęs kažkokį kabliuką vietoj parašo, atsistojo, uždengė arbatos lėkšte tai, kas parašyta, ir pasakė:
Su šiuo lapeliu nukeliausite į vaistinę... po dviejų valandų paimkime arbatinį šaukštelį. Dėl to kūdikis atsikosės... Tęskite šildantį kompresą... Be to, net jei dukrytei geriau, bet kokiu atveju, rytoj pakvieskite daktarą Afrosimovą. Jis yra geras gydytojas ir geras žmogus. Dabar aš jį perspėsiu. Tada atsisveikink, ponai! Duok Dieve, kad ateinantys metai su jumis elgtųsi šiek tiek nuolaidžiau nei šie, o svarbiausia – niekada nenusiminkite.
Paspaudęs ranką Mertsalovui ir Elizavetai Ivanovnams, kurie vis dar neatsigavo po nuostabos, ir atsainiai paglostęs žiopsančiai Volodijai į skruostą, gydytojas greitai įkišo kojas į gilius kaliošus ir apsivilko paltą. Mertsalovas susimąstė tik tada, kai gydytojas jau buvo koridoriuje, ir puolė paskui jį.
Kadangi tamsoje nieko nebuvo įmanoma įžvelgti, Mertsalovas atsitiktinai sušuko:
Daktare! Daktare, palauk!.. Pasakyk savo vardą, daktare! Tegul mano vaikai meldžiasi už jus!
Ir jis pakėlė rankas į orą, kad sugautų nematomą gydytoją. Tačiau šiuo metu kitame koridoriaus gale ramus senas balsas pasakė:
E! Štai dar keletas sugalvotų smulkmenų! .. Greitai grįžk namo!
Grįžus jo laukė staigmena: po arbatos lėkšte kartu su nuostabiu gydytojo receptu puikavosi keli dideli kredito kupiūrai...
Tą patį vakarą Mertsalovas sužinojo ir savo netikėto geradario vardą. Ant vaistinės etiketės, pritvirtintos prie buteliuko su vaistais, vaistininkės aiškia ranka buvo parašyta: „Pagal profesoriaus Pirogovo receptą“.
Šią istoriją girdėjau ir ne kartą iš paties Grigorijaus Emelyanovičiaus Mertsalovo lūpų – tos pačios Griškos, kuri mano aprašytą Kūčių vakarą liejo ašaras į dūminį lygintuvą su tuščiais barščiais. Dabar jis užima gana dideles, atsakingas pareigas viename iš bankų, kurie, kaip manoma, yra sąžiningumo ir reagavimo į skurdo poreikius pavyzdys. Ir kiekvieną kartą, baigdamas pasakojimą apie nuostabų gydytoją, drebančiu nuo ašarų balsu priduria:
Nuo tada į mūsų šeimą atkeliavo geras angelas. Viskas pasikeitė. Sausio pradžioje tėvas rado vietą, Mašutka atsistojo ant kojų, o mes su broliu už valstybės lėšas pavyko gauti vietą gimnazijoje. Tiesiog šio šventojo žmogaus atliktas stebuklas. Ir nuo to laiko mes matėme savo nuostabų gydytoją tik vieną kartą – būtent tada jis buvo nugabentas negyvas į savo dvarą Cherry. Ir net tada jie jo nematė, nes tas didis, galingas ir šventas daiktas, gyvenęs ir degęs nuostabiame daktare per jo gyvenimą, negrįžtamai užgeso.
Toliau pateikta istorija nėra tuščios fantastikos vaisius. Viskas, ką aprašiau, iš tikrųjų įvyko Kijeve maždaug prieš trisdešimt metų ir iki menkiausių smulkmenų yra šventa, išsaugota šeimos, apie kurią bus kalbama, tradicijose. Aš savo ruožtu tik pakeičiau kai kurių veikėjų vardus šioje jaudinančioje istorijoje ir suteikiau žodinei istorijai rašytinę formą.
Grišai, oi Grišai! Žiūrėk, kiaulė... Juokiasi... Taip. Ir jis turi kažką burnoje! .. Žiūrėk, žiūrėk... piktžolė į burną, Dieve, piktžolė! .. Tai kažkas!
O du maži berniukai, stovėdami priešais didžiulį vientisą vitriną bakalėjos parduotuvėje, ėmė nevaldomai juoktis, alkūnėmis stumdydami vienas kitą į šoną, bet nevalingai šoko nuo žiauraus šalčio. Daugiau nei penkias minutes jie stovėjo prieš šią nuostabią parodą, kuri vienodai jaudino jų protus ir skrandžius. Čia, apšviesta ryškios kabančių lempų šviesos, iškilo ištisi kalnai stiprių raudonų obuolių ir apelsinų; stovėjo taisyklingos mandarinų piramidės, švelniai paauksuotos per jas gaubiantį minkštąjį popierių; išsitiesę ant lėkščių bjauriai prasivėrusiomis burnomis ir išpūtusiomis akimis, didžiulė rūkyta ir marinuota žuvis; apačioje, apsupti dešrų girliandų, buvo sultingi supjaustyti kumpiai su storu rausvų riebalų sluoksniu... Nesuskaičiuojama daugybė stiklainių ir dėžučių su sūdytais, virtais ir rūkytais užkandžiais užbaigė šį įspūdingą vaizdą, į kurį žiūrėdami abu berniukai minutei pamiršo apie dvyliktuką. -laipsnio šalčio ir apie svarbią užduotį, kurią jiems patikėjo jų mama, - užduotį, kuri baigėsi taip netikėtai ir taip apgailėtinai.
Vyriausias berniukas pirmasis atitrūko nuo žavaus reginio apmąstymo. Jis patraukė brolio rankovę ir griežtai pasakė:
Na, Volodia, eime, eime ... Čia nieko nėra ...
Tuo pat metu tramdydamas sunkų atodūsį (vyriausiajam buvo vos dešimt metų, o be to, abu nuo ryto nieko nevalgė, išskyrus tuščią kopūstų sriubą) ir paskutinį meilės gobšų žvilgsnį metęs į gastronomiją. parodą, vaikinai skubiai nubėgo gatve. Kartais pro kažkokio namo aprasojusius langus išvysdavo eglutę, kuri iš tolo atrodė kaip didžiulis krūva ryškių, spindinčių dėmių, kartais net išgirsdavo linksmos polkos garsus... Bet drąsiai nuvažiavo nuo sau vilioja mintis: sustoti kelioms sekundėms ir prisiglausti prie stiklo.
Berniukams einant gatvės tapo mažiau perpildytos ir tamsesnės. Gražios parduotuvės, spindinčios eglutės, po mėlynais ir raudonais tinklais besiveržiantys ristūnai, bėgikų ūžesys, šventinė minios animacija, linksmas šūksnių ir pokalbių ūžesys, šerkšno paraudę protingų damų juokingi veidai – viskas liko už borto. . Ištįsusios dykvietės, kreivos, siauros juostos, niūrios, neapšviestos šlaitai... Pagaliau jie pasiekė apleistą apgriuvusį namą, kuris stovėjo atskirai; jo apačia – pats rūsys – buvo akmeninis, o viršus – medinis. Vaikščiodami po ankštą, apledėjusį ir nešvarų kiemą, kuris visiems gyventojams tarnavo kaip natūrali šiukšlių duobė, nusileido į rūsį, tamsoje praėjo bendru koridoriumi, apčiuopiamai rado duris ir jas atidarė.
Šiame požemyje Mertsalovai gyveno daugiau nei metus. Abu berniukai jau seniai buvo pripratę prie šių aprūkusių, drėgmę verkiančių sienų ir prie šlapių skudurų, džiūstančių ant per visą kambarį ištemptos virvės, ir prie šio baisaus žibalo garų, vaikiškų nešvarių skalbinių ir žiurkių kvapo – tikro skurdo kvapo. Tačiau šiandien, po viso to, ką jie matė gatvėje, po šio šventinio džiūgavimo, kurį jie visur jautė, jų mažųjų vaikų širdys susmuko nuo aštrių, nevaikiškų kančių. Kampe, ant purvinos plačios lovos, gulėjo maždaug septynerių metų mergaitė; jos veidas degė, kvėpavimas buvo trumpas ir sunkus, plačiai atmerktos spindinčios akys įdėmiai ir betiksliai žiūrėjo. Šalia lovos, lopšyje, pakabintame ant lubų, verkė, grimasavo, įsitempė ir dūsta kūdikis. Aukšta, liekna moteris aptemptu, pavargusiu veidu, tarsi pajuodusiu iš sielvarto, klūpėjo šalia sergančios mergaitės, tiesė pagalvę ir tuo pačiu nepamiršo alkūne stumti supamą lopšį. Kai berniukai įėjo ir balti šalto oro dvelksmai veržėsi į rūsį už jų, moteris atgręžė nerimą keliantį veidą.
Na? Ką? – staigiai ir nekantriai paklausė ji.
Vaikinai tylėjo. Tik Griša triukšmingai nusišluostė nosį palto, perdaryto iš seno vatinio chalato, rankovėmis.
Ar paėmė laišką?.. Griša, klausiu tavęs, ar grąžinai laišką?
Tai kas? ka tu jam pasakei?
Taip, kaip mokei. Štai, sakau, laiškas nuo Mertsalovo, jūsų buvusio vadovo. O jis mus išbarė: „Dink iš čia, tu sakai... Niekšai...“
Bet kas tai yra? Kas su tavimi kalbėjosi?.. Kalbėk atvirai, Griša!
Durininkas kalbėjo... Kas dar? Aš jam pasakiau: „Paimk, dėde, laišką, perduok, o aš čia lauksiu atsakymo“. Ir sako: „Na, sako, laikyk kišenę... Meistras irgi turi laiko perskaityti tavo laiškus...“
Na, o kaip tu?
Aš jam viską pasakiau, kaip tu mokei: „Nėra, sako, nieko... Mašutka serga... Miršta...“ Sakau: „Kai tėtis ras vietą, padėkos tau, Savely Petrovich, Dieve, jis tau padėkos“. Na, tuo metu skambėdavo varpas, skambėdavo, ir jis mums sakydavo: „Kuo greičiau trauk iš čia velnių! Kad tavo dvasios nebūtų! ..“ Ir net smogė Volodijai ant pakaušio.
Ir jis trenkė man į pakaušį “, - sakė Volodia, atidžiai sekė brolio istoriją ir subraižė pakaušį.
Vyresnysis staiga susirūpinęs ėmė raustis giliose chalato kišenėse. Galiausiai, ištraukęs suglamžytą voką, padėjo jį ant stalo ir pasakė:
Štai laiškas...
Mama daugiau neklausinėjo. Tvankiame, tvankiame kambaryje ilgą laiką girdėjosi tik pašėlęs kūdikio verksmas ir trumpas, dažnas Mašutkos kvėpavimas, labiau panašus į nenutrūkstamą monotonišką dejonę. Staiga mama atsigręždama pasakė:
Ten yra barščių, likusių nuo vakarienės... Gal galėtume pavalgyti? Tik šalta - nėra ko šildyti...
Tuo metu koridoriuje pasigirdo kažkieno neryžtingi žingsniai ir tamsoje durų ieškančios rankos šiugždesys. Mama ir abu berniukai, visi trys net išblyškę iš didelio laukimo, pasuko šia kryptimi.
Mertsalovas įėjo. Jis buvo su vasariniu paltu, vasarine veltinio kepure ir be kaliošo. Jo rankos buvo ištinusios ir mėlynos nuo šalčio, akys įdubusios, skruostai sulipę aplink dantenas kaip mirusio žmogaus. Žmonai jis nepasakė nė žodžio, ji neuždavė nė vieno klausimo. Jie suprato vienas kitą iš nevilties, kurią perskaitė vienas kito akyse.
Šiais baisiais, lemtingais metais nelaimė po nelaimės atkakliai ir negailestingai lijo Mertsalovą ir jo šeimą. Pirmiausia jis pats susirgo vidurių šiltine, o visos menkos santaupos atiteko jo gydymui. Paskui, atsigavęs, sužinojo, kad jo vietą, kuklias namo valdytojo pareigas už dvidešimt penkis rublius per mėnesį, jau užėmė kitas... , bet kokių ūkinių skudurų pardavimas. Ir tada vaikai susirgo. Prieš tris mėnesius viena mergina mirė, dabar kita guli karščiuojanti ir be sąmonės. Elizaveta Ivanovna turėjo vienu metu prižiūrėti sergančią mergaitę, žindyti mažylę ir vykti beveik į kitą miesto galą į namus, kur kasdien skalbdavo drabužius.
Visą dieną buvau užsiėmęs antžmogiškomis pastangomis bandydamas iš kažkur išspausti bent kelias kapeikas Mašutkos vaistams. Tuo tikslu Mertsalovas bėgiojo beveik pusę miesto, visur elgetavo ir žemindamas save; Elizaveta Ivanovna nuėjo pas savo meilužę, vaikai buvo išsiųsti su laišku ponui, kurio namus tvarkė Mertsalovas... Bet visi bandė atkalbėti arba nuo šventinių darbų, arba pinigų trūkumo... Kiti, kaip pvz. buvusio mecenato durininkas tiesiog vaikėsi iš prieangio prašytojus.
Dešimt minučių niekas negalėjo ištarti nė žodžio. Staiga Mertsalovas greitai pakilo nuo krūtinės, ant kurios iki šiol sėdėjo, ir ryžtingu judesiu nustūmė suplyšusią skrybėlę giliau ant kaktos.
Kur tu eini? – susirūpinusi paklausė Elizaveta Ivanovna.
Mertsalovas, jau paėmęs už durų rankenos, apsisuko.
Vis dėlto sėdėjimas nieko nepadės, – užkimusi atsakė jis. - Eisiu dar kartą... Bent jau pabandysiu išmaldos prašyti.
Išėjęs į gatvę, jis be tikslo ėjo į priekį. Jis nieko neieškojo, nieko nesitikėjo. Jis jau seniai išgyveno tą degantį skurdo laiką, kai svajoji gatvėje rasti piniginę su pinigais ar netikėtai gauti palikimą iš nepažįstamo antrosios eilės. Dabar jį apėmė nenugalimas noras bėgti bet kur, bėgti neatsigręžiant, kad nematytų tylios alkanos šeimos nevilties.
Prašyti pasigailėjimo? Šiandien jis jau du kartus išbandė šią priemonę. Tačiau pirmą kartą kažkoks džentelmenas su meškėno paltu perskaitė nurodymą, kad turi dirbti, o ne elgetauti, o antrą kartą pažadėjo išsiųsti į policiją.
Pats pats to nežinant, Mertsalovas atsidūrė miesto centre, prie tankaus viešo sodo tvoros. Kadangi visą laiką tekdavo kilti į kalną, jam trūko kvapo ir jautėsi nuovargis. Mechaniškai jis pavirto vartais ir, praeidamas ilgu sniegu padengtu liepų prospektu, nugrimzdo ant žemo sodo suoliuko.
Buvo tylu ir iškilminga. Medžiai, apgaubti baltais chalatais, snūduriavo nejudančioje didybėje. Kartais nuo viršutinės šakos nulūždavo sniego gabalėlis, galėjai girdėti, kaip jis ošia, krenta ir limpa prie kitų šakų. Gili tyla ir didžiulė ramybė, saugojusi sodą, iškankintoje Mertsalovo sieloje staiga pažadino nepakeliamą tos pačios ramybės, tos pačios tylos troškulį.
„Norėčiau, kad galėčiau atsigulti ir užmigti, - pagalvojo jis, - ir pamiršti apie savo žmoną, apie alkanus vaikus, apie sergančią Mašutką. Pasikišęs ranką po liemene, Mertsalovas pajuto gana storą virvę, kuri tarnavo kaip diržas. Mintis apie savižudybę jo galvoje buvo labai aiški. Tačiau ši mintis jo nesigąsdino, nė akimirkai nesudrebėjo prieš nežinios tamsą.
„Užuot mirštant lėtai, ar ne geriau pasirinkti trumpesnį kelią? Jis ketino keltis, kad įvykdytų savo baisų ketinimą, bet tuo metu alėjos gale pasigirdo žingsnių girgždėjimas, aiškiai skambantis šaltame ore. Mertsalovas supykęs pasuko ta linkme. Kažkas ėjo alėja. Iš pradžių buvo matoma mirksinčio, paskui užgesusio cigaro šviesa. Tada pamažu Mertsalovas galėjo išskirti mažo ūgio senuką su šilta skrybėle, kailiniais ir aukštais kaliošais. Priėjęs prie suolo, nepažįstamasis staiga staigiai pasuko Mertsalovo link ir, lengvai paliesdamas jo skrybėlę, paklausė:
Ar leisi man čia sėdėti?
Mertsalovas tyčia staigiai nusisuko nuo nepažįstamojo ir pajudėjo prie suolo krašto. Penkios minutės prabėgo abipusėje tyloje, per kurias nepažįstamasis surūkė cigarą ir (Mertsalovas tai nujautė) į šoną žiūrėjo į savo kaimyną.
Kokia šlovinga naktis, - staiga prabilo nepažįstamasis. - Šerkšnas... tylus. Koks žavesys – rusiška žiema!
Bet aš nupirkau dovanų pažįstamiems vaikams, - tęsė nepažįstamasis (rankose turėjo kelis ryšulius). - Taip, kelyje negalėjau atsispirti, padariau ratą, kad pravažiuočiau per sodą: čia labai gerai.
Mertsalovas iš esmės buvo nuolankus ir drovus žmogus, tačiau po paskutinių nepažįstamojo žodžių jį staiga apėmė beviltiškas pyktis. Staigiu judesiu jis atsisuko į senuką ir absurdiškai mojuodamas rankomis ir alsuodamas šūktelėjo:
Dovanos!.. Dovanos!.. Dovanos vaikams, kuriuos pažįstu!.. Ir aš... ir aš, gerbiamasis pone, šiuo metu mano vaikai namuose miršta iš bado... Dovanos!.. Ir mano žmonos pienas dingo, o krūties vaikas nevalgė visą dieną... Dovanos! ..
Mertsalovas tikėjosi, kad po šių chaotiškų, piktų verksmų senis atsikels ir išeis, bet klydo. Senis priartino prie savęs protingą, rimtą veidą pilkais ūsais ir draugišku, bet rimtu tonu tarė:
Palauk... nesijaudink! Pasakykite man viską iš eilės ir kuo trumpiau. Galbūt kartu galime ką nors jums sugalvoti.
Neįprastame nepažįstamojo veide buvo kažkas tokio ramaus ir įkvepiančio pasitikėjimą, kad Mertsalovas iš karto, nė menkiausio neslėpimo, bet siaubingai susijaudinęs ir skubėdamas perteikė savo istoriją. Jis kalbėjo apie savo ligą, apie savo vietos praradimą, apie vaiko mirtį, apie visas jo nelaimes iki šių dienų. Nepažįstamasis klausėsi, nepertraukdamas jo nė žodžio, ir tik dar smalsiau ir įdėmiau žiūrėjo jam į akis, tarsi norėdamas įsiskverbti į šios skaudžios, pasipiktinusios sielos gelmes. Staiga greitu, gana jaunatvišku judesiu pašoko iš sėdynės ir sugriebė Mertsalovą už rankos. Mertsalovas taip pat nevalingai atsistojo.
Eime! - tarė nepažįstamasis, traukdamas Mertsalovą už rankos. - Greitai eime! .. Tavo laimė, kad susitikai su gydytoju. Žinoma, negaliu už nieką garantuoti, bet... einam!
Po dešimties minučių Mertsalovas su gydytoju jau ėjo į rūsį. Elizaveta Ivanovna gulėjo lovoje šalia sergančios dukters, veidą palaidojusi purvinose, riebiose pagalvėse. Berniukai slampinėjo barščius, susėdę tose pačiose vietose. Išsigandę ilgo tėvo nebuvimo ir mamos nejudrumo, jie verkė, purvinais kumščiais išsitepdami ašaras ir gausiai išliedami jas į suodingą ketų. Įėjęs į kambarį, gydytojas nusimetė paltą ir, likęs senamadiškame, ganėtinai nušiurusiame palte, nuėjo pas Elizavetą Ivanovną. Ji net nepakėlė galvos dėl jo artėjimo.
Na, užteks, užteks, brangioji, – kalbėjo gydytojas, meiliai glostydamas moteriai nugarą. - Kelkis! Parodyk man savo pacientą.
Ir visai neseniai sode jo balse skambėjo kažkas švelnaus ir įtikinamo, privertė Elizavetą Ivanovną akimirksniu pakilti iš lovos ir neabejotinai daryti viską, ką liepė gydytojas. Po dviejų minučių Griška jau kūreno krosnį malkomis, už kurias nuostabus gydytojas pasiuntė pas kaimynus, Volodia iš visų jėgų vėdino samovarą, Elizaveta Ivanovna apvyniojo Mašutką šildančiu kompresu... Kiek vėliau ir Mertsalovas. pasirodė. Už tris iš gydytojo gautus rublius jis per tą laiką spėjo nusipirkti arbatos, cukraus, riestainių ir gauti karšto maisto artimiausioje smuklėje. Gydytojas sėdėjo prie stalo ir kažką rašė ant popieriaus lapo, kurį išplėšė iš sąsiuvinio. Baigęs šią pamoką ir apačioje pavaizdavęs kažkokį kabliuką vietoj parašo, jis atsistojo, uždengė arbatos lėkšte tai, kas parašyta, ir pasakė:
Su šiuo lapeliu nukeliausite į vaistinę... po dviejų valandų paimkime arbatinį šaukštelį. Dėl to kūdikis atsikosės... Tęskite šildantį kompresą... Be to, net jei dukrytei pagerės, bet kokiu atveju, rytoj pakvieskite daktarą Afrosimovą. Jis yra geras gydytojas ir geras žmogus. Dabar aš jį perspėsiu. Tada atsisveikink, ponai! Duok Dieve, kad ateinantys metai su jumis elgtųsi šiek tiek nuolaidžiau nei šie, o svarbiausia – niekada nenusiminkite.
Paspaudęs ranką Mertsalovui ir Elizavetai Ivanovnams, kurie vis dar neatsigavo po nuostabos, ir atsainiai paglostęs žiopsančiai Volodijai į skruostą, gydytojas greitai įkišo kojas į gilius kaliošus ir apsivilko paltą. Mertsalovas susimąstė tik tada, kai gydytojas jau buvo koridoriuje, ir puolė paskui jį.
Kadangi tamsoje nieko nebuvo įmanoma įžvelgti, Mertsalovas atsitiktinai sušuko:
Daktare! Daktare, palauk!.. Pasakyk savo vardą, daktare! Tegul mano vaikai meldžiasi už jus!
Ir jis pakėlė rankas į orą, kad sugautų nematomą gydytoją. Tačiau šiuo metu kitame koridoriaus gale ramus senas balsas pasakė:
E! Štai dar keletas sugalvotų smulkmenų! .. Greitai grįžk namo!
Grįžus jo laukė staigmena: po arbatos lėkšte kartu su nuostabiu gydytojo receptu puikavosi keli dideli kreditiniai rašteliai...
Tą patį vakarą Mertsalovas sužinojo ir savo netikėto geradario vardą. Ant vaistinės etiketės, pritvirtintos prie buteliuko su vaistais, vaistininkės aiškia ranka buvo parašyta: „Pagal profesoriaus Pirogovo receptą“.
Šią istoriją girdėjau ir ne kartą iš paties Grigorijaus Emelyanovičiaus Mertsalovo lūpų – tos pačios Griškos, kuri mano aprašytą Kūčių vakarą liejo ašaras į dūminį lygintuvą su tuščiais barščiais. Dabar jis užima gana dideles, atsakingas pareigas viename iš bankų, kurie, kaip manoma, yra sąžiningumo ir reagavimo į skurdo poreikius pavyzdys. Ir kiekvieną kartą, baigdamas pasakojimą apie nuostabų gydytoją, drebančiu nuo ašarų balsu priduria:
Nuo tada į mūsų šeimą atkeliavo geras angelas. Viskas pasikeitė. Sausio pradžioje tėvas rado vietą, Mašutka atsistojo ant kojų, o mes su broliu už valstybės lėšas pavyko gauti vietą gimnazijoje. Tiesiog šio šventojo žmogaus atliktas stebuklas. Ir nuo to laiko mes matėme savo nuostabų gydytoją tik vieną kartą – būtent tada jis buvo nugabentas negyvas į savo dvarą Cherry. Ir net tada jie jo nematė, nes tas didis, galingas ir šventas daiktas, gyvenęs ir degęs nuostabiame daktare per jo gyvenimą, negrįžtamai užgeso.
